RUSAS

Rusas

Un poema es como un chiste. Es cierto. Espero que os guste éste que también vio la luz en un móvil; y si no..., siempre podéis quedaros con las fotos.

No sólo la ensaladilla

( si te mira te engatusas,

salivas por la barbilla,

dices palabras confusas,

un rayo en el alma brilla...)

¡ me gustan todas las rusas!

Vividor

VIVIDOR

El Verano, el mar, el lujo, el turismo, la diversión, el Mediterráneo, el placer, el descanso, la juventud, el Sol, la noche, el ligue, las terrazas,…. Son posibles etiquetas para este breve poema nacido hace años como mensaje de móvil.


Vividor está en la playa,

tomando rayos solares,

tumbado en su azul toalla.

Con siete suecas por banda,

anduve anoche de bares,

las de hoy, ¿serán de Holanda?

,

,

Gobernantes

Para ver los videos pinchar en estas direcciones:

http://www.youtube.com/watch?v=g5fLvqDjNR4&feature=player_embedded

http://www.youtube.com/watch?v=SRAfqKd6b4s

Queridísimos Señores Gobernantes
que promulgan normativas aberrantes
quiero unirme a este grupo de infantes
y sumarme a sus denuncias inquietantes

porque envuelven los residuos resultantes…
¿son un lujo los pañales de lactantes?
¿son derroches unas duchas apremiantes?
y ¿los pisos rebosantes de habitantes?

No nos vencen los trabajos agobiantes,
no es tan negro el horizonte como antes,
hay algunas subvenciones importantes.

Mas a pesar de las normas denigrantes,
de las gripes, y las crisis galopantes,
para este año esperaremos el Cervantes.

De la croqueta a Dante.

Dante es un chiquillo que acababa de venir de Estados Unidos, ese gran país que tiene de casi todo, donde últimamente se inventa casi de todo, y donde se empezó a hablar por vez primera de la "comida rápida" y de la "comida basura". En casa de Dante en Virginia no hay este tipo de comidas (esto que quede bien claro) su padre es un excelente cocinero. Pero cuando vino a España, a casa de su bisabuela, ésta le ofreció una croqueta, y como era la primera vez en su vida que veía una, la miró con atención; incluso la cortó con un cuchillo para observar su interior, pero no quiso probarla.

Nos hemos volcado los librepoetas tratando de convencer al niño, incluso la desairada croqueta le ha dirigido unas palabras:

" Revestida con un traje de armadura,
recubierta con mi capa de fritura,;
presto el nombre a humoristas con altura,
que se atavian de pamela y floritura.

En España soy famosa y soy querida,
de los niños suelo ser su preferida.
No me partas y me dejes malherida
en mi orgullo, de no ser por ti engullida.

Dime Dante, que alimentas con basura
en Wisconsin, Oregon, y en la Florida,
si en tus genes no va impresa mi textura.

Vuelve, niño a remirarme con ternura,
come un trozo de mi esencia ya partida,
que en tu boca gozarás de mi dulzura."

Y yo añadí:

Si en Virginia gozas ya de buena harina,
por ser hijo de excelente y admirado
cocinero, por su maña en la cocina;

no desoigas el soneto esmerado,
que te apremia con su pluma punta fina,
¡ a que pruebes la croqueta de un bocado.!

KLOSTER SONATINA

KLOSTER SONATINA

La "Sonatina" de Rubén Darío es sin duda, una de mis poesías favoritas.

Basándome en su métrica pero inspirándome en una persona entrañable he compuesto este poema, que se lo regalo en doble homenaje. Espero que le guste.

Mirando absorto un hecho que haya sucedido,

pensando en las palabras que se hayan transmitido,

presiente que ya viene, percibe una implosión

que brota de la nada, que sale de sí mismo,

su mente se desdobla, biloca su organismo,

pues vive en lo escondido sujeto a una emoción.

Comparte sus latidos, también sus emociones,

comprende sus colores, le gustan sus canciones,

alegre en el trabajo cantando su canción.

Escribe a futbolistas sus cartas memorables,

atiende a sus lectores con textos entrañables,

uno es un austro-húngaro, el otro del Nervión.

Inventa teorías de bollos y raciones,

le hace duras críticas o bien insinuaciones,

le da buenos consejos a las aves mirar,

le anima como amigo, su humanidad le enseña,

sus fábulas escucha, conoce lo que sueña,

le hace de psiquiatra, le ayuda en su pensar...

.

Que a mí también me pasa, también me multiplico,

a veces pienso solo y otras me duplico,

mi mente se reparte, se empieza a separar,

me miro desde fuera para verme por dentro

a veces busco a alguien y en él siempre me encuentro,

cual pájaro bicéfalo me lanzo a mi volar.

.Mi Kloster me acompaña, camina mi camino,

mis ansias son sus ansias, nos une el mismo sino.

Sonríe con mi ripio retruécano y guasón,

él piensa lo que dice y yo le hablo en verso,

él vive en este mundo y yo en el Universo,

mas yo soy el auténtico y él es sólo un clon.

Aquí lo manifiesto, lo firmo en esta villa,

me quejé de las luces, trové a la tortilla,

con lágrimas de rosas me vine a convertir...

Por despejar las dudas ahora se lo indico,

que yo soy el que existe, y mi Kloster es Nico,

y el uno sin el otro no nos gusta existir.

MAYO

Mayo es el mes de la Virgen, de las flores, de la Primavera, pero también de las alergias y esas enfermedades típicas...

Me escribió Josechu por mayo...
"Espero que la semana, estupenda en lo climatológico, vaya transcurriendo con "buenísima" normalidad y sobre todo hayamos superado la molesta varicela.

Por la colina vamos entrando en el "ambientillo" de mayo: romerías, preparación de la fiesta deportiva....
Me imagino que estás al tanto de que el día 13 es la Virgen de Fátima (y el cumpleaños de mi sobrino el accidentado).
¡Bueno, ánimo!, que en mayo todo es más fácil.
Un saludo."

RESPUESTA: .... .... MAYO

La varicela nos molesta
hay que tratar cada granito,
mas no nos amarga la fiesta,
peores son los de mosquito.

Si no se estropea este clima
podré hacer deporte esta tarde,
aunque ya se nubla la cima,
esperemos que no descargue.

Imagino: el viernes te irás
a celebrar el cumpleaños,
que ya han mitigado los daños,
de tu sobrino y los demás.

Una cosa más te diría
por saber como tú lo ves,
antes de que se acabe el mes,
¿hacemos una Romería?

Lágrimas rosas

Podéis leer la historia aquí: http://pensarporlibre.blogspot.com/2009/04/lagrimas-rosas.html
Ella es una mendiga. Tiene 22 años, y un niño de 3 con el que pide. El padre del niño, un gitano, acaba de salir de la cárcel. Le ha pegado a ella y también al niño. Al niño se lo han llevado los de Servicios sociales del Ayuntamiento. Tiene redactada por un amigo policía una denuncia por malos tratos. Sobre el capó de un coche está llorando sus lágrimas rosas mientras duda si firmarla... "es que no quiero que le hagan nada" dice. Su amiga de la calle, el médico, el policía, el cura,... todos lloran por ella y le aconsejan que la firme.








Sólo el poeta, por libre, aún llora con ella...

LÁGRIMAS ROSAS

Que no me gusta el final,
que no me gusta.
Que es final de nuestra sociedad,
de la Tierra, de nuestro mundo.
Que está la Justicia de los hombres
para hacer justicia.
Y a mi no me gusta
ese final.
Quiero soñar, imaginar,
creer y refugiarme,
en mi mundo
de otro mundo.
Busco y encuentro a su marido, que le hago ver,
que le convenzo.
Cuida de tu hijo, te necesita.
Es la razón de tu vida,
le digo y grabo el pensamiento.
Que todo cambia, que es posible,
es el poder y el misterio
de una lágrima rosa,
en ese mundo
que gusto imaginar.

ROMANCE DE LA MUERTE POR CONTAMINACIÓN ( 2ª PARTE)

Esta es la única poesía de las hasta ahora publicadas compuesta este año, era algo pendiente desde hacía mucho tiempo. Y ya está dedicada.

ROMANCE DE LA MUERTE POR LA CONTAMINACIÓN (y II)

Quedé callado un buen trecho,
a través de cien colinas,
casi siempre descendiendo,
mientras que el calor subía.

Y en situaciones complejas
el cerebro se ilumina
de ideas disparatadas,
pero son la única vía.

Haciendo acopio de fuerzas
le planteé mi porfía:

- Tengo derecho a un buen Juicio
y aquí apelo a la Justicia,
a las leyes de los hombres,
y también a las divinas.

Al oírme estas palabras,
ella paró repentina.
Notéla con gesto serio,
con la mirada encendida,
la frustración en su rostro,
con el pesar por sonrisa.

(¡Había dado en el clavo
con mi única salida.!)

- ¿A quién deseas nombrar?
¿quién pretendes que te asista?
¿qué criatura? ¿qué ángel
quieres tener como guía?

- Llamo al Espíritu Santo
que venga en mi abogacía,
que al bendecir el Santísimo
Paráclito se le decía.

- No es posible semejante,
que está fuera de medida.

- Entonces por abogada
nombro a la Virgen María,
que a estos casos La Salve
supongo se referían.

- Tampoco tan Alta Reina
está aquí permitida,
que si ha de ser justo el Juicio
lo desequilibraría.

- Entonces mi defensor
pido sea un Jesuita,
que siempre prestos han sido
a salvar el alma mía.

- ¡Maldito seas , maldito !
eso es lo que me temía.
De entre todos los posibles,
nombraste al que no quería,
era tu única baza
de triunfo en esta cuita
pues ya su fama precede
al defensor jesuita,
ubicuos y sibilinos,
siempre ganan la partida.
Para perder yo otra vez,
me evito la susodicha.

¡ Vete presto por ahí,
por esa senda hacia arriba.!
¡ Lárgate o me arrepiento,
y te robo esa sonrisa. !

¡ Y no lo digas a nadie,
no difundas la noticia,
que si se corre la voz,
me quedo sin la inmundicia.!

Y aquí termina esta historia
que es la historia de mi vida,
de la Vida y de la Muerte,
que aquí se nos vaticinan.

ROMANCE DE LA MUERTE POR CONTAMINACIÓN (I)

Esta es la primera parte, escrita con dieciseis años.

ROMANCE DE LA MUERTE POR LA CONTAMINACIÓN (I)


Cada día hay más nubes;
nubes negras, mortecinas.
Todo lo queman y arrasan,
lo matan y contaminan.
Vienen creciendo, creciendo;
crecen aun más todavía.
Me inundan y me rodean,
¡Voy a morir cualquier día!

Se han agotado las máscaras,
¡qué mala suerte la mía!
Quiero escaparme al campo
y no volver en la vida.
Quiero salir de este infierno
y acabar con la agonía.
Ya se me agotan las fuerzas,
la vida se me termina.

Hoy ha venido la Muerte
a reírse de mi dicha,
se ha burlado de mi rostro
y de esta negra alma mía,
me ha dicho que disfrutase
y que pronto volvería.

He aprovechado este instante
para escribir poesía,
y quejarme de este mundo
ante Jesús y María.
Ya me siento fenecer...
¡éste es mi último día!

Está llamando a la puerta
esa figura sombría.
Ha pasado sin permiso,
viene a quitarme la vida;
pues me ha agarrado del brazo
con su flaca mano fría.
No he opuesto resistencia
al ver que no la podía.

En el camino hablamos
de adónde me llevaría.
Díjele que si era al Cielo,
que bién me lo merecía.
Rió y me llamó iluso;
pregunté a qué se debía.
Contóme que por desuso
ese lugar no existía.

QUE VIENEN LOS IDUS

Josechu me escribió invitándome a su casa el próximo jueves y añadió “ Y por delante un buen fin de semana con apertura de marzo y sus “idus”. ".

La verdad es que me provoca...

Respuesta: "Que vienen los idus"

..

..

..

..

..

IDUS

De marzo los “idus” veremos pasar

comiendo rosquillas, pasteles y piñas,

jugando pacientes, cuidando a las niñas

calendas y nonas hasta reventar.

.

El jueves lo intento, me quiero acercar

y si no confundo pesaroso el día

y mi esposa es propicia con alegría

el “pridie” de la “nona” allí me verás.

.
Calendas y nonas como su mamá,

dejando chillidos, enfados y riñas

que suave es el tono que educa a las niñas...

de marzo los “idus” veremos pasar.

FUMATA BLANCA

Encontrar una buena empleada del hogar se ha convertido en la actualidad en una difícil tarea, y más si hay niños pequeños que cuidar. No es algo nuevo, ya pasaba en Mary Poppins...

Este mensaje le respondí a mi amigo Josechu cuando amablemente se interesó por nuestra situación:

El escribió: Si no das señales de "humo" significa que seguimos sin novedades..."

ROMANCE DE LA FUMATA BLANCA

Dices que no doy señales de humo

y tampoco hago gestos con las cejas

¡ cuarenta y ocho días sin ayuda,

nos sale el humo ya por las orejas !

,

Hemos probado con una Novena

nos habéis encomendado unos cuantos,

hemos circulado de boca en boca

y también puesto velas a los Santos.

Hubo una chica que duró dos días,

las demás ni siquiera superaron

de la entrevista el segundo minuto

ni a pagar el café que se tomaron.

Hemos acoplado nuestra exigencia

a la oferta de chicas del mercado,

¿ qué horario le gustaría a vuecencia ?

les hemos acabado preguntando.

Al final una sólo de mañanas

y con un día en horas recortado,

para que viese ordenada la casa

estuvimos el sábado limpiando.

Con buenas referencias y papeles

mañana empieza Neira ecuatoriana,

veremos si aguanta y aguantamos

y que nos dure más de una semana.

Ese plazo nos vamos a fijar,

y si la lavadora no se atranca,

desde tu ventana podrás mirar ...

¡ que sube un humo de fumata blanca.!

Ojos azules

Es otra versión ...

Forjados con el azul

del Océano tus ojos,

tu mirada es cristalina,

tus pupilas pleamares,

tus párpados son de tul

y las niñas purpurina.

Cuando lloras los enojos

dejas escapar los mares.

A unos ojos azules

Forjados con el azul

del océano tus ojos,

tus párpados son de tul,

tu mirada es cristalina,

tus pupilas pleamares

y su niña es purpurina;

¡ cuando lloras los enojos ...

dejas escapar los mares.!

FREGONCITA

Fue uno de los primeros casos de mobbing en España. Ocurrió en Madrid en una empresa de ámbito nacional, a Don Ernesto Sánchez (Jefe de departamento) le humillaron laboralmente de la siguiente manera: Durante varios meses le obligaron a compartir despacho con Lucía Repérez empleada de otro departamento y de inferior categoría ( que ocupaba el lado bueno del despacho), y a quien Don Ernesto llamaba para sus adentros "la Fregoncita". Un buen día, la Jefa de Recursos Humanos, Dolores Vulitas Repérez basándose únicamente en lo denunciado por Lucía le comunicó a Don Ernesto que le había abierto expediente disciplinario por insultos y ordenó injustamente que trasladaran sus pertenencias a una mesa del sótano del edificio. Debido a toda esta situación el estado de salud de Ernesto se resintió gravemente teniendo que acudir a Urgencias, donde le dieron la baja.

Pasado un tiempo todo finalizó: Don Ernesto consiguió en los Tribunales una indemnización millonaria; a Dolores le prejubilaron; a Lucía le trasladaron a Barcelona donde encontró marido; y esta historia quedó para ser trovada por los juglares...


................................ ODA A FREGONCITA

Sentada en mi despacho
con su mirada burlona,

con sus dientes torcidos

y con su boca ramplona;

con sus enormes orejas,

con su cabeza pelona,

con su poblada entreceja,

y su figura culona;

con su peluda barbilla,

y con su lengua chupona,

ha dejado en una esquina

su añorada fregona.

¡Tiene un trauma infantil

que la hace ser limpiona.!

,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,............... .,,,,, ¡ No te enfades si te insulto

que no soy mala persona,

sólo quiero verte lejos

en la empresa, en Barcelona;

o si de mí dependiera

al otro lado de Gerona.!

¡Vete ya! ¡No te soporto!,

no me gustan tus olores,

tus desgastados perfumes,

,, ni tus rancios colores.

,¡ Quéjate que no me importa

.......,,,.,,,,,,...,,,,,, ,,....... ..... .. a tu querida Dolores !,

.................................................. ..... que es tu pañuelo de llantos,

............................................. . .. de mocos y sinsabores.

....................................... ....... Pégale tu insensatez,

tu ignorancia y altivez,

que digan al veros: ¡ Pardiez,

desde Bilbao a Jerez

dos Repérez a la vez

es más bien estupidez !

.por no decir fetidez,

,,,,ni darme a la embriaguez.

...... ....... ....... ........

Ya me vienen a hurtadillas

a trasladar mis enseres,

a tocarme mis cosillas

sin provocarme placeres;

por orden de “la Vulitas”,

cruel donde las tuvieres,

que prefirió a Fregoncitas

de entre todas las mujeres.!!

.

II- "GORDINI" (2ª parte)

Mi amigo Josechu, que seguía pensando que me había indicado perfectamente la dirección del taller me respondió: -“Eres un auténtico Góngora. Al final, después del comentario de texto no sé si tienes el coche en condiciones para ir esta noche a cenar al Molino. ¿Vas a poder venir aquí a las ocho? Si quieres ven un poco antes y le pasamos la aspiradora al “Gordini”.

Respuesta:

GORDINI

A tu reunión lo siento

a las ocho acudir no puedo,

y si esperas un momento

y lo lees sin desatino

comprobarás que al final

mi plan de cena comento

mas no en el viejo Molino,

que, ése era un primer plan

y, era más caro el vino.

,

¡A LA TORRE SALAZAR!

donde tu amiga Avendaño,

allí vamos a cenar

por segunda vez al año.

,

A esto quiero sumar,

para hacer un desagravio,

sin mover mucho mi labio,

ni dejar de teclear:

,

Mi coche no es un “Gordini”,

y si montas lo verás,

desde delante hacia atrás

parece más bien “Flaquini”.

I- "JOSAN" (1ª parte)

Mi amigo Josechu me escribió dándome la dirección de un taller donde llevar a lavar el coche, pero me temo que a pesar de su buena voluntad, sus indicaciones no me aclararon demasiado. Él escribió:

... “Primero lo prometido, apunta: “Josan”. calle Araba 3, trasera (entrada por Lapurdi). Viniendo de la rotonda en sentido Romo, pasando el semáforo de las escuelas la primera a la derecha, verás la lonja del taller....”

.
Respuesta:

JOSAN

Me pregunto todavía

al dibujar ese mapa,

dónde era que tú estabas,

y si yo iba o venía.

,

“Viniendo de la rotonda...”

liado por tu mensaje

no daba con el garaje,

mi frustración era honda.

,

Si a la derecha torcía

buscando la calle Araba,

de ella más me alejaba

y en Las Arenas metía.

,

No sé si yendo o viniendo

pero al final preguntando,

logré llegar conduciendo

y una limpieza encargando.

...

¡¿Qué es aquello?!, ¡cuánto brilla!

destellea con el sol,

luce más que una bombilla

junto a la Puerta del Sol.

,

Desde lejos ya reluce,

centellean sus cristales,

incluso sin luz de cruce

ni redoble de timbales.

,

¡ Es mi coche ya limpito,

todos miran cuando pasa,

y se asoman desde casa

aunque no oigan el ...claxon. !

NOSTALGIA POR MI CANARIO

Estas coplas manriqueñas las escribí con dieciséis años. Hoy las publico.

NOSTALGIA POR MI CANARIO

Quisiera volver al día

en que compré mi canario

pues pensé

que me daría alegría

en los ratos de calvario

que pasé.

.

No hubo día en que parases,

siempre queriendo cantar;

mas así,,

antes de que te cansases,

sin aun saber volar,

te perdí.

.

.

En el silencio te escucho,
en el vacío te siento...,

¿qué harás?.

.

Por olvidarte yo lucho,

qué terrible sufrimiento...,
¡¿dónde estás?!

..

Navidad en Guecho

Un importante bloguero al que sigo con agrado estaba pensando quejarse de la iluminación navideña en las calles de Madrid. Finalmente reconoció "el Ayuntamiento ha sido generoso; no ha querido dejarnos a oscuras en plena crisis.Madrid resplandece como en sus mejores días. Sólo tengo una duda:
Ya ha emigrado la abubilla,

a sus cuarteles de invierno.

¿Dónde estará la bombilla

que nos prometió el gobierno?"

Yo por mi parte recibí los comentarios de varios amigos que residen en Guecho (Vizcaya) unos lamentando la obscuridad de alguna calle carente de luz por la noche, y otros criticando haber recibido en diciembre hasta tres o cuatro veces el mismo catálogo con artículos en euskera (vascuence) según el número de hijos que tienen, y eso a pesar de que sus niños aun no tienen edad de saber leer. Así que me decidí a escribir lo siguiente a dicho bloggero...

.

Señor mío, no se queje,
que hay otros ayuntamientos

que el presupuesto malgastan,
deje que le cuente, deje
que en lugar de en Nacimientos,

en el Vascuence se gastan
desde el tallo hasta el esqueje.


Que no hablo no de Madrid,
capital de este Estado
de derecho y de desecho
y ciudad donde viví,
que ahora yo hablo de Guecho,
pueblo donde estoy casado
y en el que antaño nací.

........... ........ ...... .. .. A Madrid envidia Guecho

sus bombillas y abubillas,

sus calles iluminadas

desde la acera hasta el techo,

aunque sea con cerillas,

que en Guecho están apagadas,

pueblo mío, ¿qué te han hecho?.

.......

.........

...

............

......

......

Si tienes tres hijos, tres,

un catálogo de bienes

recibes por cada uno,

para que compres y des

promoción al euskalduno,

y si diez son los que tienes,
diez recibes, ya lo ves.

.....

.........

Porque en Guecho el presupuesto

de Navidades se va

en promoción del Vascuence,

que aunque digna por supuesto

su obligación logra ya

ser lengua que no convence,

desde que nos la han impuesto.

........

.........

.........

Me motivó una abubilla,

comentarios me inspiraron,

este poema lo ha hecho,

estamparé mi firmilla

para aquellos que indagaron.

A día doce, en Guecho,

Poeta de la Tortilla.

12 de diciembre de 2008 11:33